DEL AGOBIO A LA METÁFORA

Más puede el poema en su anhelo de salir. Mucho que agradecer a los amigos que por aquí transitan y leen, con alma abierta y corazón dispuesto este nuevo

OFICIO DE VAGABUNDO (VIII)

Yo soy un aguafiestas. No veré
la caída en combate de mis huesos.
Yo tuve opción para morir. El humo
de otro cigarro funda mis errores,
mis telarañas, mi ceniza fuerte.
Ayer los miedos. Hoy esta costumbre
de vagabundo. Hoy lucen las calles
su fealdad que envidia mi osamenta.
Con tres pasos yo puedo ser. Me digo
que duele mi sudor. La madrugada
interrumpe. ¿La tarde se pregunta?
Quizás otros reptiles del cansancio,
una joven nariz para lo sucio,
un pie donde mi oído se divisa
incómodo. La noche más feroz,
más dichosa, más ella, más hetaira.
De súbito un escándalo, una cruz
y los músicos tocan esa fúnebre
melodía. Levantan mi disfraz
que lloró sus terrores invisibles.
No me dejan comer junto a la frágil
imagen de mi cuerpo. Supe todo
lágrima a lágrima. Tú mueres, huyes...
(lo dijo el susto que yo soy). Asoma
tras los escombros mi felicidad.