They called me an idiot, so what? / Freewrite Writing Prompt Day 2662: talented idiot

Si, me han llamado idiota, lo sé. Lo gracioso de todo, es que continuarán haciéndolo, porque no pretendo cambiar mi forma. Por ejemplo, ahora quería sentarme a escribir una obra de teatro y recordé que a la vida le falta la cuarta pared. No me hagan caso. Quizá la pared existe y somos nosotros, pero no lo sabemos. Tal vez alguien me llama y contesto, pero no para contestarle a alguien sino para llamarla a ella. Si. Hoy no se trata de los idiotas que me dicen idiota porque no entro en el juego de sus idioteces. Hoy se trata de ella, mi novia.

Hoy cumplimos once meses de relación y celebro como el idiota que soy y cojo el teléfono y le digo a ella que la pienso todo el tiempo y entro a #hive como quien entra en su cuarto para romper su vestido rojo y despeinarla, como solo los idiotas saben despeinar a alguien.
Quién sabe si hasta quito sus hashtags para poner los míos sobre su piel.
La piel, su piel...

Su piel —solo los idiotas sabemos esto que voy a contarles—, su piel no es normal como las pieles de los normales y por eso le suspiro cuando la beso.
Su piel es un pétalo de flores blancas cubiertas de amarillo. El amarillo en este caso no es un color, sino alas de mariposas revoloteando entre mis labios cuando comienzo a morder su espalda lentamente, y ella muerde la almohada (si, los idiotas tenemos almohadas, aunque los otros idiotas piensen que son los únicos).

Repito, esto no se trata de aquellos idiotas, sino de nosotros, los que cumplimos once meses y de pronto estamos rozándonos la piel separados a veinte millas del suelo; como solo los idiotas sabemos volar. Porque esa es una de las pequeñas grandes cosas que siempre le pedí, que supiera volar.

Entonces el color blanco se confunde tras el amarillo de su piel cuando rozo su pelvis con mi aliento y muerdo sus labios menores muy, pero muy lentamente, como solo saben hacer los idiotas como yo cuando cubro sus senos para pellizcar sus pezones con mis dedos y agarro sutilmente cada uno de sus labios. Sí, y luego muerdo los menores, los mayores… suspiro… ella se arquea… vuela más alto… volamos… -acá debo decirles que soy daltónico y a veces se me confunden los colores-, y su piel amarilla se funde con el rojo de mi órgano genital y me vienen a la mente aquellas luces del teatro…

No tengo la culpa que le digan “luz cenital” a ese haz que ilumina a los actores como quien les encierra en un círculo… Es que es de idiotas cerrarlos en un círculo y para colmos llamarle cenital a la luz, o no sé, llamarle genital al órgano que se confunde con su piel y a esta ya ni sé si era amarilla o blanca pero mi órgano permanece rojo (por si no lo saben, pensar en otra cosa da muy buen resultado para mantener la concentración, aunque resulte paradójico según algunos idiotas).

Les decía, mi órgano permanece rojo y se va fundiendo con los pétalos de ella en una danza ritual de las mariposas. Ella me cubre con sus alas y la beso en cada centímetro, no sin antes morderle sus costillas, su pelvis, sus caderas, sus muslos… sus senos sus pezones su cuello sus párpados, sus mejillas, su espalda, sus costillas…
Cada mordida es un regalo acompañado de un líquido hermoso que brota por su piel y cae al suelo como cae el agua desde el Santo del Ángel.
Porque eso es ella, un ángel… mi ángel, aunque me digan idiota.

Yes, I've been called an idiot, I know. The funny thing about it is that they will continue to do it, because I don't intend to change my way.

For example, now I wanted to sit down and write a play and I remembered that life lacks the fourth wall.
Don't listen to me. Maybe the wall exists and it is us, but we don't know it. Maybe someone calls me and I answer, but not to answer someone but to call her.
Yeah. Today is not about the idiots who call me an idiot because I don't play into their idiotic game. Today is about her, my girlfriend.

Today we celebrate eleven months of relationship and I celebrate like the idiot that I am and I pick up the phone and tell her that I think about her all the time and I enter #hive like someone who enters her room to tear up her red dress and mess up her hair, like only idiots know how to mess up someone's hair.
Who knows if I even remove their hashtags to put mine on their skin.
The skin, his skin...

Her skin — only idiots know what I'm going to tell you — her skin is not normal like the skin of normal people and that's why I sigh when I kiss her.
Its skin is a petal of white flowers covered in yellow. The yellow in this case is not a color, but butterfly wings fluttering between my lips when I start to slowly bite her back, and she bites the pillow (yes, we idiots have pillows, even if the other idiots think they are the only ones).

I repeat, this is not about those idiots, but about us, those of us who are eleven months old and suddenly we are touching each other's skin twenty miles from the ground; as only idiots know how to fly. Because that is one of the great little things that I always asked of him, that he knew how to fly.

Then the white color blends behind the yellow of her skin when I touch her pelvis with my breath and bite her inner lips very, very slowly, as only idiots like me know how to do when I cover her breasts to pinch her nipples with my fingers and subtly grab each of her lips. Yes, and then I bite the smaller ones, the older ones... I sigh... she arches... she flies higher... we fly... -here I must tell you that I am color blind and sometimes my colors get confused-, and her yellow skin merges with the red of my genital organ and those theater lights come to mind...

It's not my fault that they call that beam "zenithal light" that illuminates the actors like someone enclosing them in a circle... It's just that it's idiotic to close them in a circle and to make matters worse call the light zenithal, or I don't know, call genital the organ that is confused with their skin and I don't even know if it was yellow or white but my organ remains red (in case you don't know, thinking about something else works very well to maintain concentration, although it may seem paradoxical). according to some idiots).

I told them, my organ remains red and merges with her petals in a ritual dance of the butterflies. She covers me with her wings and I kiss her every inch, but not before biting her ribs, her pelvis, her hips, her thighs... her breasts, her nipples, her neck, her eyelids, her cheeks, her back, her ribs...
Each bite is a gift accompanied by a beautiful liquid that flows through her skin and falls to the ground like water falls from the Santo del Ángel.

Because that's what she is, an angel... my angel, even though they call me an idiot.