EL POEMA NO ES EL POEMA

Para los días que corren: el poema que corre porque escapa de su prisión: la prisión de la mente conectada a mi espíritu.
Y mis amigos en literatos no me dejarán mentir, no pueden perder de vista este

OFICIO DE VAGABUNDO (IX)

La rosa no es la rosa
ni este mundo es mi mundo.

¡Qué de barcos se me fueron
por la epidermis
del yo fui!
Acá un trozo de pared
y allá los antiguos, los derruidos
insomnios.

El poema no es el poema
ni esta vida es mi vida.

Pero mis péndulos y mis gorriones
saben,
intuyen,
danzan,
mueren.
Y una flor es una escaramuza,
y dos flores el fin o mi principio
después
de
la
última
abeja.

El orgullo no es el orgullo
ni este rostro es mi rostro.

Ayer pude fingir una lágrima. En broma
he lavado penínsulas de temor.
Sí, automóviles:
yo los veo pasar con su carga
de fósforos
pero
el
poema
no
es
el
poema
ni esta vida es mi vida.